Some Velvet Morning...

Paz por uns segundos... posso?
Acordar, mexer os dedos do pé, se virar pro lado, olhar a janela. Sol. O quarto iluminado por uma luz amarela.
Cabelos bagunçados, espreguiçando... vê-lo dormindo ao lado. Admirar. A sombra da persiana em seu rosto. Um leve sorriso em sua boca.
Pontas dos dedos... pelos seus cabelos, seu nariz... sentindo sua barba feita.
Beijinhos por todo o seu rosto, cheirinho no cangote...
Quentinho debaixo dos lençóis brancos, silêncio...
Não levantar da cama.
Aquele sentimento de que, só por hoje, o mundo parou. Só vocês dois que não.
Aquele sentimento de que o mundo pode esperar... você estudá-lo enquanto ele dorme.
Aquele cheiro de quem acaba de acordar...
Sentimento da manhã.
Dormir não é bom?
E sonhar acordado?

O Afilhado de David Bowie

"Comprei uma caneta daquelas de ricaço pro escritório do meu pai. E você?"
"Meu pai morreu quando eu era um bebê" diz o garoto negro, Rolan, ao seu amigo da escola. Os dois estão assistindo Tv em sua sala. Nos anos 70, 60... por aí.
O amigo o olha com uma cara de tristeza, mas em alguns segundos sua expressão muda; "pelo menos você não precisa gastar dinheiro em presente do dia dos pais". Rolan dá de ombros.
De repente em um comercial qualquer a cara pintada de David Bowie aparece cantando Ziggy Stardust e o amigo de Rolan, numa tentativa de descontraí-lo, comenta "David Bowie é demais!". Rolan canta alguns versos da música batendo os pés na mesa de centro, "Ele é meu padrinho"
"Pff... e os Sex Pistols são todos meus pais!"
"Sério? meu pai era Marc Bolan"
O garoto olha para a cara de Rolan um tempo, ele parece mesmo acreditar no que está falando... deve ser louco. Começa a pensar sobre algumas atitudes estranhas que Rolan tivera antes na escola e conclui "Meu Deus! ele é um psicopata mentiroso!" aflito, dá um passo para ir embora, mas não, isso seria muito óbvio... ele podia pegá-lo desprevenido no jardim e dá-lhe uma facada nas costas. Então ele diz, tentando ser discreto "Eu...eu... eu vou ao banheiro" Rolan come mais um Cheetos amarelado e diz "Tá".
O garoto sobe as escadas da casa com todos os pensamentos de uma mente mirabolante de um garoto de 13 anos e torcendo para que no banheiro tenha janela. De repente se depara com fotos ao longo da escada. É Marc Bolan, com uma mulher negra... e um bebê negro. Mais um degrau, David Bowie com uma mulher negra. Outro degrau, David Bowie com um menino negro. Outro, David Bowie com... ROLAN?, David Bowie com Rolan na sua formatura do Jardim, David Bowie com Rolan no parque... David Bowie, David Bowie, David Bowie...
Toda a sua tensão é transformada numa enorme euforia, o garoto desce as escadas correndo com um sorriso no rosto e pula no sofá derrubando o pacote de Cheetos de Rolan; "CARA, você é afilhado do David Bowie!!!"
e Rolan pensa catando os Cheetos no carpete "É por isso que eu não queria que ninguém soubesse..."

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(Sim, sim! David Bowie tem um afilhado... que não sou eu)